[Soul]

Klingt ziemlich interessant und ich liebe Psychothriller (als Buch wie als Film). Danke für die Empfehlung

Ich habe letztens "Der Todeskünstler" von Cody McFadyen gelesen. Auch nicht schlecht, bloß neigt der Autor dazu die Gewaltszenen überaus genau zu beschreiben. Ich mag es lieber, wenn es nur angedeutet ist und es dem Leser selbst überlassen bleibt sich die Szenerie vorzustellen.
Dennoch ist es empfehlenswert und die Idee hinter dem Buch (warum "Todeskünstler"?) fand ich auch sehr spannend.

Ansonsten hab ich auch noch an die so genannte "Millennium-Trilogie", bestehend aus "Verblendung", "Verdammnis" und "Vergebung" gewagt und empfand sie als fantastisch. Krimifans können hier bedenkenlos zugreifen!
Mir hat ja vor allem "Vergebung" gefallen, was meist als der schwächste Teil genannt wird.

Joa und zuletzt gekauft habe ich mir "Die Vermessung der Welt" von Daniel Kehlmann, das ich wohl demnächst angehen werde.

[Redheart]

seit kurzem habe ich wieder angefangen etwas mehr zu lesen. Da mir der Stoff dann aber auch relativ schnell aus ging, bzw. ich wenig Interessantes hier rumliegen habe, bin auf eBooks gestoßen. Davon gibts ja mittlerweile eine riesige Auswahl und vor allem sind sau viele eBooks kostenlos. Oder man kann sie online ausleihen und bezahlt nur einen kleinen Teil. Man ließt sich die Bücher meistens eh nur einmal durch . Bin mir noch nicht sicher, ob meine Begeisterung von Dauer sein wird und ich mir auch einen e-Reader zulegen sollte... darauf lassen sich diese ebooks ja nochmal einen Tick geiler drauf lesen

hat hier jemand von euch Erfahrungen zu diesem Thema machen können?

[Blindinglight]

Hab seit einigen Wochen einen Kindle 4. E-Ink is wirklich eine geile Technologie. Ich benutze das Ding eigentlich regelmäßig, obwohl ich Verfechter, der echten Bücher war, weil ich auf Bildschirm lesen hasse. Aber E-Ink sieht einfach aus wie Papier, deshalb würde ich drauf achten, dass das Teil auch E-Ink hat. Die meisten kostenlosen eBooks sind eben, die deren Urheberrechtsanspruch erloschen ist, was der Fall ist, wenn der Autor länger als 70 Jahre tot ist. Aber da hat man mehr als genug zum Lesen.
Ich würde mir aber vorher gut überlegen, was du für Ansprüche hast und wieviel du bereit bist dafür auszugeben. Die aktuell größten auf dem Markt sind der Kindle keyboard, der kindle 4 und der neueste von Sony. Der Kindle 4 ist sozusagen die Sparversion. Er kann eben eBooks lesen und ein paar Bilder anzeigen (nicht sehr prickelnd) und hat WLAN. Dafür kostet er aber auch nur 99€. Der Kindle Keyboard hat eben einiges mehr. Du kannst Musik hören und hast ne richtige Tastatur und hat auch noch 3G und WLAN. 3G bringt dir aber in Deutschland faktisch gar nix, weil dich Amazon damit in Deutschland nicht ins Internet lässt und Dokumentenübertragung darüber Geld kostet. Im Gegensatz zu WLAN. Der Keyboard kostet außerdem gleich ma nen 20er mehr.
Der Sony hat eben auch den ganzen Schnickschnack und dazu einen Touchscreen, so dass du in Bücher auch reinschreiben kannst, oder dir Notizen machen kannst. Er kommt angeblich auch mit PDFs viel besser zurecht, als der Kindle. Kostet dafür aber auch gleich 150€.
Außerdem solltest du bedenken, dass du, wenn du einen eBook-Reader kaufst, du an den Shop des Verkäufers gebunden bist. Wobei ich nicht weiß, ob der von Sony mittlerweile mal existiert.
Ich hab mich damals für den Kindle 4 entschieden, weil ich diesen ganzen Schnickschnack nicht wollte. Ich schreibe nciht in Bücher und außerdem wollte ich ihn für die Uni. Und da ich, wenn das Gerät irgendwelches Zeug kann, das mich ablenkt, ich mich auch ablenken lasse, hab ich diesen Punkt direkt mal abgeschaltet.

[Codo]

Vor ein paar Tagen habe ich "Die Wand" von Marlen Haushofer gelesen. Da die Handlung extrem dünn ist, ist es schwierig darüber zu schreiben ohne zu spoilern.

Ich bin etwas hin und her gerissen. Die Prämisse fand ich sehr spannend, hab dann aber (auch aufgrund des Hypes) deutlich mehr erwartet.
Einerseits fand ich die unsentimentale Art der Protagonistin, mit ihrer Isolation und Verlusten fertig zu werden, ganz sympathisch. Auch fand ich gut, dass die Natur hier nicht als romantisierter Gegenentwurf zur Zivilisation dargestellt wurde. Auch fand ich viele Gedanken wieder, die ich selbst auch schon hatte.

Andererseits ließe sich das Buch auf gut ein Viertel des Umfanges einkürzen, wenn man diese Katzen-Geschichten und Wiederholungen diverser Tierfütterungen weglassen würde.
Das tut irgendwann wirklich nichts mehr zur Sache. Gerade in der Mitte hat das Buch daher extreme Längen. Warum nutzt die Autorin so viele Seiten auf Wiederholungen und Nebensächlichkeiten, wenn andererseits nicht ein Wort darüber fällt, wie ganz offensichtliche Probleme gelöst werden müssen. Wo geht sie beispielsweise auf Klo?
Und immer wenn ich dachte, jetzt bekommt man mal einen tieferen Einblick in die Gedanken der Frau, wer sie war, wie sie sich aufgrund der Extremsituation wandelt und so weiter...
Fehlanzeige! Stattdessen wieder endlose, oberflächliche Schilderungen von Tierfütterungen, Holzhacken und Kartoffelanbau.

Die extreme Vermenschlichung der Tiere und die Rolle des Mannes am Ende des Buches lässt mich auch vermuten, dass die Autorin ein Problem mit Menschen und insbesondere mit Männern hat. Sie scheint ja niemanden besonders zu vermissen oder zu betrauern, nicht einmal ihre eigene Familie.
Vielleicht will die Frau mit ihrer tierischen Ersatzfamilie sogar hinter der Wand bleiben, ansonsten würde sie irgendwie versuchen auszubrechen. Mir ist jedenfalls unverständlich, wie schnell sie sich mit ihrer Situation abfindet.

Je länger ich darin las, umso mehr dachte ich, dass das eher ein Buch für Hausfrauen ist, die auch
a) ihren Mann hassen
b) ihren einzigen Lebensinn im Betüddeln von anderen finden
c) Tiere (insbesondere Katzen) als besse Menschen empfinden und
d) mit der modernen Welt emotional überfordert sind.

Ich finde mich jedenfalls eher in Chuck Noland aus "Cast Away" wieder als in dieser Tante.
Kann man mal lesen, als Weltliteratur würde ich das allerdings nicht bezeichnen.

[Codo]

Die Wolfsfrau - Die Kraft der weiblichen Urinstinkte von Clarissa Pinkola Estés

Als mir das Buch zum ersten Mal im Urlaub in die Hände fiel (meine Mutter wusste nicht einmal, woher sie es hatte), dachte ich...Auweia.
Der Titel lässt ja stark vermuten, dass das diese esoterisch-feministische "Urmütter-sind-besser-als-Männer" Literatur ist, mit der ich ja nun gar nichts anfangen kann.
Und als ich anfing zu lesen, war ich von dem Schreibstil auch erst Mal überfordert.

Aber dann hat mich das Buch wirklich umgehauen.

Es ist eine Sammlung von Geschichten verschiedenster Kulturen, die psychoanalytisch gedeuten werden. Die sich daraus ergebenden Lebensweisheiten sind (größtenteils) so universell, dass ich mich wirklich frage, warum sich das Buch nur an Frauen richtet.
Mich beeindruckten auch die scheinbaren Widersprüche, die hier vereint werden.
Kraftvoll und mitfühlend, intuitiv und intellektuell, spirituell aber nicht esoterisch.

Das einzige, was mich etwas gestört hat, sind die ausschweifenden Erläuterungen und Wiederholungen. Ich hatte oft schon früh verstanden, worum es geht. Aber die Autorin wiederholt ihre Aussagen so oft, dass ich mich frage, ob sie damit absichtlich ein Mantra erschaffen hat. Ich denke, ich muss das Buch tatsächlich noch ein paar Mal lesen, damit ich es wirklich verinnerliche, und es nicht nur ein flüchtiger Ratschlag bleibt.

Mein Tipp für alle, die Einblicke in das Verborgene und Urtümliche der Seele erlangen wollen. Wer kann, sollte auf Englisch lesen, denn die Übersetzung empfinde ich als etwas holperig.

Wenn ich beispielsweise diesen Ausschnitt in meiner Jugend gelesen hätte, hätte ich eine ganz andere Lebenseinstellung gehabt.

There is probably no better or more reliable measure of whether a woman has spent time in ugly duckling status at some point or all throughout her life than her inability to digest a sincere compliment. Although it could be a matter of modesty, or could be attributed to shyness- although too many serious wounds are carelessly written off as "nothing but shyness"- more often a compliment is stuttered around about because it sets up an automatic and unpleasant dialogue in the woman's mind.

If you say how lovely she is, or how beautiful her art is, or compliment anything else her soul took part in, inspired, or suffused, something in her mind says she is undeserving and you, the complimentor, are an idiot for thinking such a thing to begin with. Rather than understand that the beauty of her soul shines through when she is being herself, the woman changes the subject and effectively snatches nourishment away from the soul-self, which thrives on being acknowledged.

I must admit, I sometimes find it useful in my practice to delineate the various typologies of personality as cats and hens and ducks and swans and so forth. If warranted, I might ask my client to assume for a moment that she is a swan who does not realzie it. Assume also for a moment that she has been brought up by or is currently surrounded by ducks.

There is nothing wrong with ducks, I assure them, or with swans. But ducks are ducks and swans are swans. Sometimes to make the point I have to move to other animal metaphors. I like to use mice. What if you were raised by the mice people? But what if you're, say, a swan. Swans and mice hate each other's food for the most part. They each think the other smells funny. They are not interested in spending time together, and if they did, one would be constantly harassing the other.

But what if you, being a swan, had to pretend you were a mouse? What if you had to pretend to be gray and furry and tiny? What you had no long snaky tail to carry in the air on tail-carrying day? What if wherever you went you tried to walk like a mouse, but you waddled instead? What if you tried to talk like a mouse, but insteade out came a honk every time? Wouldn't you be the most miserable creature in the world?

The answer is an inequivocal yes. So why, if this is all so and too true, do women keep trying to bend and fold themselves into shapes that are not theirs? I must say, from years of clinical observation of this problem, that most of the time it is not because of deep-seated masochism or a malignant dedication to self-destruction or anything of that nature. More often it is because the woman simply doesn't know any better. She is unmothered.

[Codo]

Auch ein treffendes Zitat aus dem Buch:

The difference between comfort and nurture is this: if you have a plant that is sick because you keep it in a dark closet, and you say soothing words to it, that is comfort. If you take the plant out of the closet and put it in the sun, give it something to drink, and then talk to it, that is nurture.

Und bloß nicht den (gut gemeinten) Fehler machen, einer "Pflanze" tröstende Worte und Aufmunterung zu spenden, wenn sie aus Angst, Bequemlichkeit oder sonstigen Gründen unbedingt in der Dunkelheit bleiben WILL. Dann fühlt sich durch den Zuspruch nur bestätigt in der toxischen Situation noch ein bißchen weiter zu verweilen, und man macht sich letztendlich mitschuldig. Es ist unglaublich, auf wie viele Menschen das zutrifft.

[Codo]

Ich lese gerade "Das fremde Meer" von Katharina Hartwell.
Ich habe selten so treffsichere und poetische Sätze gelesen, und so viel fantasievolle und traurige Schönheit in den sich durch alle Genres bewegenden Kurzgeschichten, die alle das selbe Thema vereinen.

Eine volle Rezension schreibe ich, wenn ich durch bin.

[Sponge]

Ich lese gerade auch wieder Kurzgeschichten. Und zwar "Death in Venice and Other Stories" - eine Sammlung aus Kurzgeschichten von Thomas Mann in englischer Fassung. Bis zur letzten Story der Sammlung, Death in Venice, bin ich noch nicht gekommen. Bisher ist meine Sicht auf diese frühen Werke des Autors eher durchmischt:

• Little Herr Friedmann fand ich doof, total doof. Ich mochte die Geschichte nicht und empfand das Ende als nicht authentisch.
  
• The Joker war eine Geschichte von einem Mann, der irgendwie durchs Leben driftet. Das fand ich nicht übel, aber auch nicht sonderlich aussagekräftig.
  
• The Road to the Churchyard hat mir von dem, was ich vorher noch nicht kannte, bisher am besten gefallen. Es ist kurz; es hat Pepp; und es lässt ein offenes Ende zum Nachdenken.
  
• Gladius Dei war vom Stoff her sehr ansprechend aber deutlich zu langatmig in der Umsetzung (even for Mann's generally slow moving pace). Es hat mich in Aufbau und Stil sehr an eine meiner ersten Geschichten erinnert, die ich mal für einen Schreibkurs an der Uni geschrieben habe, très dilettante.[sup]Ich hänge sie mal hier an.[/sup]
  
• Tristan fand ich vom Inhalt her interessant und auch in der Umsetzung gut durchdacht sowie ansprechend umgesetzt. Das hat mir gefallen.
  
• Tonio Kröger hatte ich vor Jahren schon einmal gelesen. Der Dialog mit der Künstlerin im Mittelteil ist sehr langatmig (ein Verständnis für Tonio's Denke aufzubauen wäre auch prägnanter und deutlich kürzer machbar gewesen). Trotzdem spricht mich diese Geschichte doch anscheinend nach wie vor auf ganz eigentümliche Weise an.

[sup]Hier die Story... Sorry für Typos und sonstige Fehler - es war spät, als ich es verfasste und hatte jetzt keine Lust, da nochmal drüber zu gehen.[/sup]

Inhalt anzeigen

SpoilerThe Neologist



Night surrounded Delamere railway station like a black velvet cloak. Truth be told, it was not the comfiest kind of cloak, however. On the contrary, the real feel temperature had to be about four degrees at that time, with 'that time' referring to 02:53 a.m., according to the station clock. It is not as though Dale was not used to lingering around in similar surroundings, for after all he had to wait for public means of transport on a daily basis for half a year now whenever he had classes at university. Only this time things really sucked.
Sitting on a metal seat that felt like an ice cube and observing the site for lack of something better to do besides shivering off the cold occasionally, Dale monitored the other people at the station. On the other platform (there were only two platforms) he saw some guys whom he had been watching for some time now. As he slid the last peanut butter cookie out of the package he had bought at an extortionist price from the vending machine nearby, two of the men stood in front of the drinks machine and grumbled. ''Tha' bloody think jus' won' work,'' one of them said as he gave the machine a listless kick, ''we'd be'er try sumwhere else''. From what he saw, Dale reckoned the two drunks had been hanging out there and looking for something to grouse about all night, but finding nothing, they repeatedly had a go at the apparently inoperable machine and surely would continue to do so until they would retire. Hence this small episode only added the score up to four since he had started his observations and added to his feelings nothing but ever more boredom.
A little apart, Dale saw a third guy who was so tanked that he barely managed to aimlessly weave about without falling off the platform and on the tracks. Realising that, Dale thought that actually this would not be that dangerous, anyway, because as he had read on the rail timetables, there would be no trains coming in before 5 a.m. This being thought, he came back to what he had been trying to avert for the last half an hour, namely the fact that he was stuck on a railway station in the middle of nowhere in the dead of night, waiting and waiting for a new hour strike (or two hours, to be more accurate). Screwing up the empty cookie package in his fists, Dale damned the mushrooms and drunk giraffes that had earned him all that trouble.
He had deemed it a smart idea getting by train from Cranfield to Chester particularly late, because it had saved him more than five quid. ''Well done, mate!'', he heard himself mumble now, ''For someone who studies at a university that specialises in subjects like logistical analysis, communication systems and so forth, you do have a talent to fuck up.'' And yet, thinking about it, he had to acknowledge that the people in costumes had been a factor he could not have possibly foreseen. If it had not been for that group of about a dozen men and women dressed in fluffy and colourful mushroom and griraffe costumes making a rumpus that would make any announcement inaudible in his compartment, he would not have alighted from the train two stations early in the first place. ''Besides,'' he thought, ''I'm just a first year. Plus I've always known that I'm not into logistical analysis. Can't imagine a subject less interesting. Except for British Army Culture, maybe.''
He binned the cookie package and pulled out his mobile from his black winter jacket pressing the power button but, as expected, this hopeless attempt to switch it on resulted in a short flicker followed by a blank screen. ''Candy Crush Saga be damned!'', he mumbled with a feeling of sly humour in his stomach as he put the phone back in his pocket, now regretting to have surfed the Net on the train all evening. Of course he had checked for a cab earlier, but there were no cars in the parking area behind the locked station building at all, just a phone box that had been vandalised. Now he could do nothing but wait; wait for a train, wait for the drunks to come over and start bothering him, wait for these doubts and questions he had been neglecting the past few months to recur to his conscience.
Sure enough, the wounding voices now started to echo through his head, mocking, teasing and questioning him into pieces. ''Not even fit to travel on your own, are you? You know you won't make it to a degree with that attitude, don't you? What are you going to do with your life?'', they were hissing, and caught in a moment of weakness, Dale found himself unable to push them back into the chamber of denial. ''It's true.'' he thought, ''My courses are chosen at random, including Introduction to Explosives as well as Leadership Studies and even a course called Fakes and Forgeries. Well, sure it must be nifty to be able to tell real art objects from fakes, I mean, they do it in the movies all the time to make an impression on the baddies. But, honestly, the constellation of my courses is totally pointless if there're no jobs including all that. Nah, well, at least they're fun.'' A murmured singsong echoed ''Sure, they may be fun, but as long as there's no common theme at all, the whole thing is pointless and a waste of time.''
As his self-doubts took hold of him, Dale got up from the blue metal seat and started to walk around. Kneading his fingers into his thick brown hair and sidestepping a light post, he passed the small rain shelter, but not even as the pungent odour of public toilet aroma hit his nostrils did the sudden flash of emotional self-harming ease off. ''You've always had problems fitting in. You still do. You'll never change, you know? It's no wonder you don't make any friends'', the chorus chimed. ''Bullocks, I do have friends! Sage, for instance. I wouldn't be here if we hadn't agreed to meet'', he mentally retorted. But as he had to admit to himself, the inner critic had a point. Even Dale's teachers at primary school had already remarked to his parents that he was a bit of a loner who scarcely made contact with his classmates, and things had not changed by an iota since then, even though he had tried and tried again to change. Sage was one of the very few people that could stand him despite his largely ugly traits, like his detachment or frantic perfectionism, and about the only person to endorse his at times unsettling silentness.
On numb feet he approached the end of the platform, turned round and scuffled back towards the rain shelter, not realising that the drunks had left the stage by now. ''If I cannot change, I guess I'll have to work with what I have'', he thought ''and even if there's nothing to be proud of yet, maybe that way I'll even achieve some kind of pride.'' Mesmerised by the idea of attaining a sense of worth by following his strangely diverse interests, intuition and traits, it took a little while until Dale realised that the voices in his head had no witty banter to reply. ''Well, that's new'', he wondered just before he bumped into the light post and fell hard on his back, slamming his elbow into the concrete. He felt dizzy only for a few seconds before the pain in his elbow made him whince, but when his eyes regained focus, he got ever more perplexed. Clustered around the yellow light cone of the street light in small dots of sparkling blue, the stars seemed unworldly beautiful to him that night, and in a whisper he heard himself say ''Post Nubes Lux'', adding to these words a completely new dimension of meaning.



By Mario R, Kassel, January 2014

[Codo]

"Huge Mirrless hat nur einen Fantasyroman geschrieben, doch er gehört zu den besten in englischer Sprache."

So beginnt das Vorwort von Neil Gaiman zu "Flucht ins Feenland."

Zwar ist der Rest des Vorwortes wohlwollend, aber NUR einen Fantasyroman?
Jaja, dieses alberne Fantasy Genre, und dann noch mit diesen albernen Feenkram, Schleifchen und Tütü.

Ich habe das Buch zwar noch nicht gelesen und weiß noch nicht wie es mir gefallen wird.
Aber wenn man ständig lesen muss, dass Fantasy per Definition kein wirklich ernstzunehmendes Genre ist, da platzt mir echt der Kragen.

Edit: Okay, vielleicht ist das nur uneindeutig übersetzt.
Es könnte ja auch so gemeint gewesen sein, dass sie nur einen und nicht mehrere Fantasy-Romane geschrieben hat. Sprache ist oft so verdammt uneindeutig. (Und das ist der Grund warum man in der Wissenschaft stattdessen Formelsprache verwendet.)

Nichtsdestotrotz nervt es mich, dass es in quasi jeder Kunstform verbreitete Vorurteile gegen ganze Genres gibt.

[Codo]

Wer "Die Unendliche Geschichte" von Michael Ende als stumpfsinnig-eskapistisches Kinderbuch bezeichnet, der hat sie nicht gelesen, oder hat sie unter diesem Vorurteil gelesen und daher die Weisheiten darin übersehen.

Ich wage zu behaupten, wer mit diesem Buch und "Momo" aufgewachsen ist, sieht vieles auch noch als Erwachsener mit anderen Augen.
Aber die meisten Menschen sind blind, geblendet von all den Lügen.